El aire se vuelve más denso a mi alrededor

casi puedo verlo.

Me pesa mucho ese yo qué se

joder

Kilos y kilos

de vueltas y vueltas de las cuencas de mis ojos,

de maderas, de acordes

de beats

de mí, de mí, de mí.

*

El viento es un deporte de riesgo,

¿y si su fuerza dirigiese mi mirada hacia ti?

Ni lo sueño

un colapso y una crisis espacial

(acabar de ponerme existencial)

*

Me parece haber ganado el cielo

pero es que quizás  yo

y quizás tú

quizás…

admitámoslo

lo hayamos conquistado.

 

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Tiene los oídos muy abiertos para ignorar esa verborrea

-¿por qué no te callas?-

Que aunque se vista de seda, mujer se queda

¿quién ha dicho que no lo quisiera?

                                                                 -no se lo digas así.-

ser la mujer igual que cualquier hombre fuera

Igual.

No un descalificativo,

una analogía,

igual.

Yo la veo cada día abrazar el sueño en su camino, llenar grandes túneles oscuros no solo con luz, sino con el tiempo en futuro,

y que todo sea por el pasado.

Que todo sea por la revancha, porque esta venganza no le quitará la libertad.

                      -y el plato frío, no limpio-

¡Gracias a Dios! Ha aprendido que algunas cadenas son necesarias para la libertad, que puedes volar

siempre más alto

que, -¡aprieta los dientes!-, empujaremos el cielo y lo subiremos.

Necesitamos más.

 

Mujer se queda, sí. Mujer ha llegado para quedarse,

¡se siente!

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Solo yo sé

que por las noches me gustan fotos de Kurt Cobain

aunque el auto corrector quiera negarlo

                        no puedo solucionarlo

Me arrastra la sombra de José

la de Francisco,

la mía, por qué no,

también

Aunque suene de lo más amargo

sé que el puto autocorrector pasará de largo

como el tal dios lo hizo de él .

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Respirar,

dejar crecer los círculos concéntricos

Acariciar

con sus hojas este viento

profesional de los nudos en mi pelambrera

                                        y de los líos en la sesera

Maldecir

hace frío a su sombra

¡que llegue el invierno!

y solo quedarán las ramas,

y las flores serán mi alfombra

Que baje Celsius y lo vea

                                           que congele ya las raíces

Ya no habrá enamorados

olvidémonos de las fechas,

nadie más escribirá en ese tronco.

Me lo prometo, me lo prometo.

No me dejaré olvidar que

yo seré mi mejor esqueje.

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